Nova

När fjärilar stoppas upp i ett vingslag håller jag andan
När det är så lite som behövs för att jag ska hålla
En fläck, en tom rad i en tidningsartikel på morgonen
och jag saknar
ser allt som borde ha funnits i det där hålet
alla tankar som journalisten borde ha lagt in där
Det blir istället tomt ingentingskal runt en ordlös saknad

Det skriker stora korta bredsvarta konstiga ord på löpsedlarna
Vi hittar inte hem men vi skiter i det för vi knullar tomma flickor på konferenser skriker det om journalisternas förbannade uppsvällda egolöp

Vi står stilla och betraktar vi som inte väljer orden utan bara köper dem i fula slöa tidningar med fördummande, urtvättade kolumner av överdrivna sensationsstinkande artikelspad.

Vi är så trötta på kvällstidningarna att vi inte ens orkar att inte köpa dem.
Vi är så trötta på dumma dumma löpsedlar att vi inte orkar ta ögonen ifrån dem.
Vi somnar strax.

Och världen rusar vidare.